André Breton, « Chiffres et Constellations amoureux d’une femme », 1958
Au globule de vie toute la chance et pour cela qu'il s'agglomère à lui-même autant de fois que la goutte de pluie sur la feuille et la vitre, selon les tracés pas plus tôt décidés que disparus dont elle garde le secret et cela en autant de sens qu'indiquent les rayons du soleil.
C'est comme les perles de ces petites boites rondes de l'enfance jouet comme on n'en voit plus qui ne tenaient pas quitte tant qu'au prix d'une longue patience on n'en avait pas ponctué jusqu'au dernier alvéole une bouche esquissant un sourire. La tête d'Ogmius coiffée du sanglier sonne toujours aussi clair par l'ondée d'orage : à jamais elle nous offre un visage frappé du même coin que les cieux.
Au centre, la beauté originelle, balbutiante de voyelles, servie d'un suprême doigté par les nombres.
André Breton a écrit ce poème en prose, pour accompagner une peinture de Joan Miro, réalisée en 1941, et présente dans un album. André Breton a donné le même titre à son poème, que celui donné par le peintre, à sa toile.
Blaise Cendrars, La Prose du transsibérien et de la petite Jehanne de France, 1913
En ce temps-là j'étais en mon adolescence
J'avais à peine seize ans et je ne me souvenais déjà plus de mon enfanceJ'étais à 16 000 lieues du lieu de ma naissanceJ'étais à Moscou, dans la ville des mille et trois clochers et des sept garesEt je n'avais pas assez des sept gares et des mille et trois toursCar mon adolescence était si ardente et si folleQue mon coeur tour à tour brûlait comme le temple d'Éphèse ou comme la Place Rouge de Moscou quand le soleil se couche. Et mes yeux éclairaient des voies anciennes. Et j'étais déjà si mauvais poèteQue je ne savais pas aller jusqu'au bout.Le Kremlin était comme un immense gâteau tartare croustillé d'or,
Avec les grandes amandes des cathédrales, toutes blanchesEt l'or mielleux des cloches...Un vieux moine me lisait la légende de Novgorode J'avais soif
Et je déchiffrais des caractères cunéiformesPuis, tout à coup, les pigeons du Saint-Esprit s'envolaient sur la placeEt mes mains s'envolaient aussi avec des bruissements d'albatrosEt ceci, c'était les dernières réminiscencesDu dernier jourDu tout dernier voyageEt de la mer.
Pourtant, j'étais fort mauvais poète. Je ne savais pas aller jusqu'au bout.J'avais faimEt tous les jours et toutes les femmes dans les cafés et tous les verres
J'aurais voulu les boire et les casser
Et toutes les vitrines et toutes les ruesEt toutes les maisons et toutes les viesEt toutes les roues des fiacres qui tournaient en tourbillon sur les mauvais pavésJ'aurais voulu les plonger dans une fournaise de glaiveEt j'aurais voulu broyer tous les osEt arracher toutes les languesEt liquéfier tous ces grands corps étranges et nus sous les vêtements qui m'affolent...Je pressentais la venue du grand Christ rouge de la révolution russe...Et le soleil était une mauvaise plaieQui s'ouvrait comme un brasier.En ce temps-là j'étais en mon adolescenceJ'avais à peine seize ans et je ne me souvenais déjà plus de ma naissanceJ'étais à Moscou où je voulais me nourrir de flam- mesEt je n'avais pas assez des tours et des gares que constellaient mes yeux
